Ca y est, c'est ferme et définitif: pendaison de crémaillère du nouveau blog de la ren-net! idealisons.hautetfort.com Amenez un ptit mot, je m'occupe du reste!

Et voilà, c'est maintenant que mon stage en presse associative est soutenu (pas si mal en plus), que je me suis plu à travailler chez Ni Putes Ni Soumises, que j'ai choisi mon séminaire en journalisme et de faire un mémoire sur le journaliste militant...que je pose la question fatidique (et fatigante) qu'est-ce que je vais faire de moi. Jusqu'ici, c'était facile, je me contentais de passer à l'année suivante (sauf pour le stage qui a fait l'objet de moultes hésitations lui aussi), mais là j'en ai marre, je veux travailler. Pour ça, faut que je me forme à un travail, parce que ce ne sont pas ces quatre années à Science-Po qui m'ont appris à faire quelque chose pour vrai... Alors qu'est-ce que je fais? Je vous le demande, vraiment. Dans quoi vous me voyez vous amis, proches, anciens collègues?

Sur la ligne B du RER, tous les trains ont un nom. Quand je rentre de Paris, je sais que ceux qu'il faut que je prenne commencent par un P. Ca donne Perra, plan, pepe...Rien de bien exaltant. De toute façon, personne ne regarde jamais les noms des trains, il suffit de vérifier que la lumière de sa station est allumée. Et c'est tout, tu montes ou pas.

 

Pour aller à Paris, on s'en fiche d'autant plus que tous les trains qui s'arrêtent à Lozere vont à Paris. Et de toutes façons, il est rare que j'arrive suffisamment tôt pour voir son nom sur la voiture de tête: je saute dans n'importe laquelle après avoir dévalé les escaliers et prié pour que la sonnerie ne s'arrête pas.

Mais ce matin, avec mes yeux collés par 6 petites heures de sommeil et la rue Kétanou qui me chantait la bohême dans les oreilles, j'ai eu la surprise de voir en gare de Bourg la Reine (la Gare de Bourg La Reine est certainement la plus évoluée du sud de la ligne B, avec plein d'abris avec des sièges, un quai recouvert et des distributeurs partout...et des panneau qui indique le nom des trains) que mon train portait le doux nom d'Exil.

Exil...c'est sympa, mais ça s'en le foutage de gueule! Je veux pas me plaindre de la poésie des gens de la SNCF, mais quand même, ça sent le fourbe.

Exil? sérieux? Je voyais plutôt Erreur, Exsigu, Etriqué, étuvaoùcomca, elsrapouritajourné! On fait tous la tronche, et pour cause, on s'est sorti de notre lit pour affronter un air froid, le quai est encore trempé des pluies de la veille, et ça  pour quoi? pour suivre une routine qui dure pour la plupart de mes camarades depuis plusieurs années, métro boulot dodo, et boulot chiant, sans intérêts.

Exploitation aurait été plus juste! Il n'y a qu'à voir les gens avec qui je travaille depuis un mois: entre chaque plan social, ils font tourner la machine en tentant d'oublier que le fait de pointer tout les matins ne fait qu'alimenter le compte en banque et le pouvoir de ceux qui n'auront aucun scrupule à les jeter. On fait un taf parce qu'il faut le faire, aucune impression d'utilité au monde, on envoie des lettres aux plus gros portefeuilles français pour que ces messieurs et leurs femmes puissent continuer de vivre tranquille avec leurs découverts annuels de confort de 600.000 euros, pour qu'il puisse éviter le fisc, etc.

 

Exploitation, ou éméprentéclicétéclac, fé ton mohammed à travers le monde, rêve, révolte-toi, construis, idéalise...mais sors de ce train, parce que franchement, tu vas nulle part là dedans!

Un mois de vadrouille en Amérique du Nord, c'est:

- acheter un pass Greyhound;

- se lever à 8h du matin, même difficilement, après une soirée encore une fois digne de mes exceptionnels compagnons de beuverie (j'ai dit beuverie?) entres autres choses de ces derniers mois;

- chercher partout son sac à duvet et pour cela vider tous les sacs bien empaquetés, puis le retrouver dans la poche prévue à cet effet dans le sac de rando;

- courir pour attraper le bus 27 du boulevard Saint-Joseph;

- arrêter le bus (gros cette fois) qui part pour Toronto, laisser crier le chauffeur;

- se planquer sur une banquette tout au fond, feuilleter le magnifique carnet réalisé par mon infographiste préféré et se laisser entraîner pour rejoindre les bras de Morphée trop négligés.

- arriver à Ottawa pour repartir vers Toronto où j'arrive dans la soirée, première étape, déjà contée, non illustrée.

- puis repartir, guillerette pour Calgary. Devant soi, 76 heures de bus mais des lumières plein les yeux, des fourmis dans les gambettes, mes compagnons de voyage d'un jour me délaissent au bout de 12, 24 heures de bus, seule une autre me suivra durant 48. Mais elles passent vite, très vite grâce à ces paysages encore inconnus, grâce à ce sentiment étrange qui me rappelle que je ne suis jamais allée aussi loin, que chaque cm parcouru en est un de moins vers le Pacifique...

- arriver à Calgary, déjà contée, aussi tôt quittée.

- puis Banff et ses Rocheuses, Lake Louise, et Vancouver, mais ça je vous l'ai déjà raconté.

- ensuite, San Francisco, une concurrente féroce de Montréal en ce qui concerne la qualité de vie, ya moyen que j'y passe un jour un petit bout de la mienne...

- et puis le Grand Canyon, on sait que c'est grand et que c'est impressionant mais c'est encore plus grand et plus impressionnant!

- des auberges de jeunesse sympas où l'on rencontre des allemands sympas avec qui l'on réinvente l'amitié franco-allemande au détour d'un voyage sur la route 66 en direction de Monument Valley, ses motards en Harley, ses paysages au sable rouge que quand yen a plus yen a encore, ses chevaux presques sauvages, ses réserves autochtones...

- et puis Chicago (après deux jours de bus), sûrement une ville passionante si on a pas en tête Montréal, les Montréalais, Palaiseau, la smala et les potos. Le blues était sympa (vraiment), le train en l'air particulier, le lac Michigan grand...mais y avait rien à faire, l'envie de retrouver tout le monde occupait trop de place.

- aussi des discussions passionantes dans les bus ou comment convaincre un mec que non, le mariage arrangé pour avoir une femme bien sous tout rapport (c'est-à-dire qui ne va pas en camping avec ses potes, qui reste à la maison et qui se sacrifie à vie), ce n'est pas forcément souhaitable, même pour les algériennes. Que non, les Québécoises ne sont pas argneuses, elles veulent simplement avoir une vie sympa, dans laquelle elles prennent leurs propres décisions.

- voir Montréal grossir, grossir, passer le pont Jacques-Cartier, arriver boulevard de Maisonneuve,

-  être contente d'attendre à Berri-UQAM que le métro de la ligne verte arrive, et d'entendre ce bel accent dans le bus 45, bus 45 qui m'offrira un accueil fabuleux: les passagers qui embarquent tiennent les autres au courant du score du Canadien "Non, c'est sûr le Canadien fra pas la Coupe cette année!".

- arriver chez Emilie, manger du vrai poulet, les saouler avec les photos,

- manger le lendemain matin un dernier petit déj' nord américain aux lèves-tôt sur Mont-Royal, tant reluqués ces six derniers mois,

C'est retrouver ma coloc préférée, m'énerver contre les computers d'United Airlines,

- retrouver les collègues pour luncher, c'est trouver où mettre mes 80 kilos de bagages, passer une dernière bonne soirée montréalaise en essayant de les convaincre qu'ils vont s'ennuyer à regarder les 650 photos du voyage,

- lutter pour tout descendre et mettre dans le taxi (mais réussir parce que Claire est là!), c'est pas trop mal s'en tirer à l'aéroport finalement,

- finalement trouver qu'une dizaine d'heure pour traverser un océan c'est vraiment pas grand chose...

- et retrouver le confort de la maison, les pâtés, les fromages, le bon pain...

en bref, c'était bien, je repartirais bien!!!